New York - Dimanche 18 janvier 1925
Dimanche 18 janvier 1925 Les griffes du cauchemar Alors que le silence nocturne étendait son linceul sur la demeure, Blair sombra dans un sommeil agité. À 4h40 du matin, un frisson d’angoisse le tira brusquement de son sommeil. Désirant se rafraichir, il gagna la salle de bain et bu, se tenant pieds nus sur le carrelage glacé. Une moiteur poisseuse alourdissait l’air, charriant une odeur insoutenable de sang rance et de chair brûlée. Quelque chose n’allait pas. Lorsqu’il leva les yeux vers le miroir, il se figea. Son reflet… était lui, mais vidé de sa substance. Son teint blême, ses traits creusés, un mal invisible semblait ronger son être. Puis, une sensation étrange s’insinua sous sa peau. Une pression, une démangeaison… et soudain, une fissure. Au centre de son front, une fine plaie s’ouvrit d’elle-même, laissant suinter un liquide noirâtre à l’odeur de mort. Peu à peu, sa chair se détacha en lambeaux visqueux, révélant une marque gravée à même son crâne. Un symbole impos...